Sección dedicada a mis gatos Niní, Bacci, Muñi y Rexy

FRASES EN FAVOR DE LA DEFENSA ANIMAL

Niní

..
Rexy

Charles Baudelaire
(1821-1867)
Poemas de "Las flores del mal"

XXXIV  -  El gato

Ven, bello gato, a mi alma amorosa;
guarda las garras de tu pata,
y hundirme déjame en tus bellos ojos,
mezclados de ágata y metal.

Cuando a gusto mis dedos acarician
tu cabeza y tu lomo elástico,
y mi mano se embriaga del placer
de palpar tu eléctrico cuerpo,

veo el fantasma de mi amor.  Sus ojos,
cual los tuyos, amable fiera,
fríos, profundos, cortan como un dardo,

y, de los pies a la cabeza,
aire sutil o aroma peligroso,
nadan en torno al cuerpo bruno.

Bacci

Muñi y Niní

Muñi bebé y Bacci

Muñi

Thomas Stearns Eliot
(1888-1965)

The Naming of Cats

The naming of cats is a difficult matter,
It isn't just one of your holiday games;
You may think at first I'm mad as a hatter
When I tell you a cat must have three
different names.

First of all, there's the name
that the family use daily,
Such as Victor, or Jonathan,
George or Bill Bailey--
All of them sensible everyday names.
There are fancier names
if you think they sound sweeter,
Some for the gentlemen,
some for the dames;
Such as Plato, Admetus,
Electra, Demeter--
But all of them sensible everyday names.

But I tell you,
a cat needs a name that's particular,
A name that is peculiar, and more dignified,
Else how can he
keep up his tail perpendicular,
Or spread out his whiskers,
or cherish his pride?

Of names of this kind,
I can give you a quorum,
Such as Munkustrap, Quazo or Coripat,
Such as Bombalurina, or else Jellyrum--
Names that never belong
to more than one cat.

But above and beyond
there's still one name left over,
And that is the name that you will never guess;
The name
that no human research can discover--
But The Cat Himself Knows,
and will never confess.

When you notice a cat in profound meditation,
The reason, I tell you, is always the same:
His mind is engaged in rapt contemplation
Of the thought, of the thought,
of the thought of his name:
His ineffable effable
Effanineffable
Deep and inscrutable singular Name.

El nombre de los gatos

El nombre de los gatos es una cuestión delicada,
no es tan sólo uno de esos juegos para un día
feriado;
ustedes pensarán que estoy loco como un
sombrerero
cuando afirmo: un gato debe tener
tres nombres distintos.

Primero, está el nombre que la familia emplea
a diario,
como Pedro, Augusto, Alonso, Jaime,
como Víctor o Jonás, Jorge o Bill Baily,
todos ellos sensatos nombres cotidianos.
Si suponéis que suenan mejor, existen nombres
más fantasiosos,
algunos para los caballeros, otros para las damas,
como Platón, Admeto, Electra, Deméter,
sensatos nombres cotidianos también estos.

Pero yo sostengo que un gato debe tener un
nombre exclusivamente de él,
un nombre especial y más digno,
de otro modo, ¿cómo podría mantener erguida su
cola,
o alardear de sus bigotes, o alimentar su orgullo?

Nombres de esa clase yo puedo sugerirles muchos
Mankustrap, Quaxo, o Coricopat,
Bombalurina, o bien Jellylorum,
nombres que nunca pertenecen a más de un gato.

Pero además de esos nombres todavía queda otro,
el nombre que jamás lograremos adivinar,
el nombre que ninguna búsqueda humana puede
descubrir
pero que el gato conoce, aunque nunca
habrá de confesarlo.

Cuando sorprendan a un gato en intensa meditación,
la causa, les advierto, es siempre la misma:
su mente está entregada a la contemplación
del pensamiento, del pensamiento, del pensamiento
de su nombre,
su inefable, efable,
efinefable,
profundo e inescrutable Nombre único.

Federico Garcia Lorca
(1898-1936)
Poema inédito, conocido en 1986

Canción novísima de los gatos

      .Mefistófeles casero está tumbado al sol.
......Es un gato elegante con gesto de león,
      bien educado y bueno, si bien algo burlón.
      Es muy músico; entiende a Debussy,
      mas no le gusta Beethoven.
      Mi gato paseó de noche en el teclado,
      ¡Oh, que satisfacción de su alma! Debussy
      fue un gato filarmónico en su vida anterior.
      Este genial francés comprendió la belleza
      del acorde gatuno sobre el teclado. Son
      acordes modernos de agua turbia de sombra
      (yo gato lo entiendo).
      Irritan al burgués: ¡Admirable misión!
      Francia admira a los gatos. Verlaine fue casi un gato
      feo y semicatólico, huraño y juguetón,
      que mayaba celeste a una luna invisible,
      lamido por las moscas y quemado de alcohol.
      Francia quiere a los gatos como España al torero.
      Como Rusia a la noche, como China al dragón.
      El gato es inquietante, no es de este mundo. Tiene
      el enorme prestigio de haber sido ya Dios.
      ¿Habéis notado cuando nos mira soñoliento?
      Parece que nos dice: la vida es sucesión
      de ritmos sexuales. Sexo tiene la luz,
      sexo tiene la estrella, sexo tiene la flor.
      Y mira derramando su alma verde en la sombra.
      Nosotros vemos todos detrás al gran cabrón.
      Su espíritu es andrógino de sexos ya marchitos,
      languidez femenina y vibrar de varón,
      un espíritu raro de inocencia y lujuria,
      vejez y juventud casadas con amor.
      Son Felipes segundos dogmáticos y altivos,
      odian por fiel al perro, por servil al ratón,
      admiten las caricias con gesto distinguido
      y nos miran con aire sereno y superior.
      Me parecen maestros de alta melancolía,
      podrían curar tristezas de civilización.
      La energía moderna, el tanque y el biplano
      avivan en las almas el antiguo dolor.
      La vida a cada paso refina las tristezas,
      las almas cristalizan y la verdad voló,
      un grano de amargura se entierra y da su espiga.
      Saben esto los gatos mas bien que el sembrador.
      Tienen algo de búhos y de toscas serpientes,
      debieron tener alas cuando su creación.
      Y hablaran de seguro con aquellos engendros
      satánicos que Antonio desde su cueva vio.
      Un gato enfurecido es casi Schopenhauer.
      Cascarrabias horrible con cara de bribón,
      pero siempre los gatos están bien educados
      y se dedican graves a tumbarse en el sol.
      El hombre es despreciable (dicen ellos), la muerte
      llega tarde o temprano ¡Gocemos del calor!

      Este gran gato mío arzobispal y bello
      se duerme con la nana sepulcral del reloj.
      ¡Que le importan los senos  del negro Eclesiastés,
      ni los sabios consejos del viejo Salomón!
      Duerme tu, gato mío, como un dios perezoso,
      mientras que yo suspiro por algo que voló.
      El bello Pecopian se sonríe en mi espejo,
      de calavera tiene su sonrisa expresión.

      Duerme tu santamente mientras toco el piano.
      este monstruo con dientes de nieve y de carbón.

      Y tú gato de rico, cumbre de la pereza,
      entérate de que hay gatos vagabundos que son
      mártires de los niños que a pedradas los matan
      y mueren como Sócrates
      dándoles su perdón.

Pablo Neruda

Oda al gato

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar a la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

Estela Sagredo
Tres poemas dedicados a su gata Lola

I

Lola
convierte su lugar
entre las macetas
en una pequeña
selva malaya.
Sumergida
en la séptima conciencia,
participa
del mundo natural
transportada allí
por un privadísimo mantra.
No deja de sorprender
ese retazo de bosque
en la casa.
Intención
de apropiarse
de lo salvaje,
petulancia
de suponer un rescate.
Hija de Bast
manifiesta su heredad
en pequeños gestos
de silenciosa cortesía.
Una nota
en un diario de la mañana
dice que se ha descubierto
al este de Beni-Hassan
un cementerio de gatos.
Momias enterradas
con la unción
que corresponde
a lo sacralizado
son vendidas ahora
como abono
para los jardines
ingleses.
Bajo los rosales
ajena y honorable
mi gata
ignora la herejía.

II

Para que las ramas
lleguen al cielo
las raíces
deben
tocar el infierno.
Si el infierno
es el dolor
madeja
en la cabeza soberbia
de la duda
aposentada, pegajosa
angustia amordazante
que sólo deja salir
un estertor
un cuerpo
que se hace ajeno,
entonces
llegué al infierno.
Que mi gata espere
durmiendo
sobre el libro de Beckett,
particular manera
de descubrir
el cielo.

Tiempo mío.
Puedo elegir
cualquier camino
para volver a casa
a tomar el té.

III

Seda
rojo veneciano
textura espesa
color umbrío
columnas de orfebrería
sostienen ligeras
un baldaquino,
de terciopelo
algo labrado
el asiento
quizás con borlas
silencioso espacio
prometiendo privacía.
Allí,
una gata soñará
con un bosque.

Olga Orozco
Del libro: Cantos a Berenice

                      Poema XII

¡Y hay quien dice que un gato no vale ni la mitad de un

                                      perro muerto!

Yo atestiguo por tu vigilia y tus ensalmos al borde de mi

                                      lecho,

curandera a mansalva y arma blanca;

por tu silencio que urde nuestro código con tinta

                                       incandescente,

escriba en las cambiantes temporadas del alma;

por tu lenguaje análogo al del vaticinio y el secreto,

traductora de signos dispersos en el viento;

por tu paciencia frente a puertas que caen como lápidas

                                       rotas,

intérprete del oráculo imposible;

por tu sabiduría para excavar la noche y descubrir sus presas

                                       y sus trampas,

oficiante en las hondas catacumbas del sueño;

por tus ojos cerrados abiertos al revés de toda trama,

vidente ensimismada en el vuelo interior;

por tus orejas como abismos hechizados bajo los sortilegios

                                       de la música,

prisionera en las redes de luciérnagas que entretejen los

                                       ángeles;

por tu pelambre dulce y la caricia semejante a la hierba de

                                       septiembre,

amante de los deslizamientos de la espuma en acecho;

por tu cola que traza las fronteras entre tus posesiones y los

                                        reinos ajenos,

princesa en su castillo a la deriva en el mar del momento;

por tu olfato de leguas para medir los pasos de mi ausencia,

triunfadora sobre los espejismos, el eco y la tiniebla;

por tu manera de acercarte en dos pies para no avergonzar

                                        mi extraña condición,

compañera de tantas mutaciones en esta centellante

                                        rotación de quince años.

No atestiguo por ti en ninguna zoológica subasta

donde serías siempre la extranjera.

Apuesto por tus venas anudadas al enigmático torbellino de

                                        otros astros.